LA CONCHIGLIA

Ogni attesa è una curva mancata del tempo

quando le emozioni si spengono nelle parole

è un oceano solo una notte diroccata

una svista un moto immobile

la crepa spaventosa di una strada

un’alba cinerea la materia che si perde

un albero forato

- gli stormi di tagliole che portiamo dentro -

quando non ci sei i tramonti diventano furiosi

gli abiti senza corpo ruotano come un grido

e cielo e terra si dividono con incoscienza

come lo stridere rauco di un domani già passato

Quando appoggi la lingua sul mio cuore

la luna si scompone gravida di grano

scoscesa e stellata come la luce nei fianchi

un afrore umido una sposa purpurea

un’impronta fiorita

l’opale delle tue ali notturne

Nel mio grembo di conchiglia tremo le spighe

piegate nella tua bocca